Sí señores, soy un envidioso. He visto a los señores de la Mery haciendo una listita con sus diez juegos preferidos de Gamecube para conmemorar los diez años desde la salida de la consola (aunque eso fue ya hace un par de meses), y me han dado unas ganas terribles de hacer lo propio. ¿Y sabéis qué es lo mejor de todo? Que yo no voy a incluir ningún maldito Zelda entre mis favoritos, lo cual es todo un reto en un texto de estas características.
Cuando Tony Hawk probó la primera demo de Tony Hawk’s Pro Skater debió caerse de culo. El protagonista de su juego no era él mismo. Tampoco era otra estrella del skate mundial de la época como Chad Muska, Andrew Reynolds o Bob Burnquist. El que patinaba era Bruce Willis.
Intenta pensar en las palabras que utilizarías para recomendarle Minecraft a un amigo. Sandbox. Libertad. Exploración. Supervivencia. Extracción. Construcción. Nos las sabemos de memoria y de corrido y sabemos que el juego funciona muy bien. Y aún así, cuando hablas sobre él con alguien que no sigue tan de cerca la actualidad del videojuego, no es difícil encontrarse ceños fruncidos. Sabes que si lo prueban no lo van a soltar, pero no siempre les apetece probarlo.
Cuando pensamos en Dungeons & Dragons y videojuegos, normalmente nos vienen a la memoria juegos como la saga Baldur’s Gate, Eye of the Beholder o incluso Demon Stone. El universo Forgotten Realms (Reinos Olvidados) ha sido el gran beneficiado de la unión del juego de rol más importante de la historia y el ocio digital. Los otros universos (Dragonlance, Al-Quadim, Ravenloft, Planescape, Menzobarran…) han sido menos explotados, con juegos más o menos exitosos. Pero sin embargo, la vez que más noté que se más acercaba el rol tradicional con lo que sucedía en la pantalla fue con Dark Sun: Shattered Lands.
La narrativa es maravillosa. Que te cuenten una buena historia y te la cuenten bien, te llena los huevos de amor. Los videojuegos han alcanzado tal nivel de complejidad que pueden recrear entornos fantásticos casi reales visualmente (no como Green Latern), darle voz y matices a la interpretación de los personajes (no como Antonio Resines) y ofrecerte composiciones orquestales de filarmónica de la buena (no como Nobuo Uematsu). Entonces… ¿Cómo eran capaces de transmitir toda esa narrativa los juegos cuando eran un puñado de pixeles, el sonido salía por el PC Speaker y las escenas cinemáticas eran un par de ilustraciones estáticas con unas cuantas lineas de texto? Esto es un claro ejemplo, y no cuando le pones excusas a tu novia, de que menos, es más.
El píxel, mis queridos lectores, ha clavado su tierno aguijón en el amor. Bien podía haber comenzado esta columna con las reveladoras palabras “Amar en tiempos de píxel” o “Pixelo y Julieta” para relatar lo que yo denomino un amor a prueba de píxel. Sí, lo reconozco, soy la mujer de un píxel ilustrado, o mejor dicho, de un FRIKI. Quién mejor que yo para adoptar el papel de investigadora de especie…
Que (desgraciadamente) no por quiqui. Los videojuegos siempre han estado en el punto de mira del vertedero sensacionalista que crean los grandes medios. Si un chaval castaño y con katana mata a sus padres, es porque el emo de Squall en Final Fantasy VIII le influenció y le lavó el cerebro desde la pantalla. Sí, los casos de violencia son los más llamativos y los que más ríos de tinta y de sangre (tutumchasss) hacen correr a la hora de rellenar informativos con mierda; pero hay otra vertiente crítica menos explotada en el amarillismo español: la relacionada con los problemas de salud y adicción que generan los videojuegos.
Los leminos, conocidos popularmente como Lemmings, son un tipo de roedores miomorfos que habitan en zonas de tundra (azul y blanco), taiga (verde y rojo) y praderas árticas. Cuentan con un ciclo de reproducción bastante corto y su población se multiplica a una velocidad asombrosa en para compensar la falta de alimento en algunas épocas del año y la abundancia de depredadores que ven en los leminos una forma sencilla de alimentarse. Gracias al documental White Wilderness, realizado por Disney en los años 50, corre la leyenda que otro de los sistemas de control de población de los propios lemmings es el suicidio en masa, arrojándose al mar o a un río, aunque no existen más pruebas de eso además de las escenas del susodicho documental, supuestamente manipuladas. Y todo esto me la suda. Para mí los Lemmings siempre serán esos simpáticos bichitos con el pelo verde y una túnica azul a los que teníamos que ayudar a llegar a su destino, si eso era posible.
¿Qué acabó con la edad de oro del software español? Los cambios de tendencia en la industria, la profesionalización de los equipos, el aumento exponencial de costes… Y las putas 875 pelas de Erbe. De un día para otro, a estos señores se les ocurrió que lo mejor para combatir la piratería era bajar a la mitad el precio de todos sus juegos… Y casi se cargan la industria del videojuego en España. Carca te lo cuenta.
A día de hoy la marca Marvel me la suda trae sin cuidado. El mundo del cómic ha evolucionado y hallado senderos más interesantes que recorrer que aquellas aventuras de seres mitológicos del siglo XX que combatían el mal en mayas multicolor. Por otro lado, me hastía tanta peliculilla de tres al cuarto y opino que la transformación que ha sufrido Marvel recientemente (hablo de los cabezones Marvel Hero Squad) es la vana huida hacia delante de un producto caduco. No obstante, he de admitir que hubo un tiempo en el que fui uno de esos múltiples zombis adoradores de Marvel.
Creo que la nostalgia es un arma de doble filo. Por una parte, nos permite evocar tiempos más felices, normalmente asociados a la infancia y adolescencia, épocas donde todo era más fácil y sencillo, sin los problemas y preocupaciones que adquirimos a medida que vamos creciendo. Por otra, intentar revivir esos momentos puede resultar en muchos momentos una experiencia frustrante y decepcionante que empañe nuestros almibarados recuerdos. Es curioso ver como, en una sola semana y hablando estrictamente de videojuegos, hemos visto las dos caras de la nostalgia con los lanzamientos de Duke Nukem Forever y el remake en 3D de The Legend of Zelda-Ocarina of Time.
Hace diez años, la separación de videojuegos en distintos géneros era mucho más concreta que en la actualidad donde géneros como la estrategia suele converger con los RPGs o donde ya no se sabe bien cuál es la diferencia entre un juego de acción y uno de aventuras (y yo que me alegro de ello). Esta separación siempre se ha hecho más por puro marketing que por otra cosa pero aún así tenía cierto encanto. Uno de esos géneros a los que los europeos apenas hemos tenido acceso ha sido al de los “party games” o “minijuegos”. Ignorando a los Mario Party, que están más que occidentalizados, los típicos videojuegos japoneses donde la absurdez y el descojone en tempos reducidos son seña de identidad no se asomaban demasiado por nuestro territorio. En plena época Playstation, después de que Namco sorprendiera con la saga Point Blank, la compañía de las pequeñas olas decidió dar un golpe sobre la mesa a este monopolio y nos trajo uno de los títulos más divertidos de la gris de Sony: Bishi Bashi Special.
Llevo en esto de los videojuegos desde que los Reyes Magos me regalaron una Master System II (a pesar de haberles pedido una Mega Drive), y siempre he devorado juegos de todos los géneros y plataformas habidos y por haber. Con escasos siete años iba, cada tres sábados, ni uno más ni uno menos, a casa de mis primos para poder jugar al PC Fútbol 4.0, cuando tener un PC en casa era un lujo. Siempre que podía corría a las casas de mis amigos para probar las consolas que yo no tenía (es decir, casi todas), y ya con unos pocos añitos más pude ir comprando varios sistemas: PSX, Game Cube, PS2, GBA, PSP, PS3, DS, PC (omnipresente)… No he hecho ascos a casi nada.